"Февраль набрать чернил и плакать."
Кажется так писал Пастернак. Но вот уже который год замечаю, что вопреки всем и вся, вторая половина февраля для меня служит каким-то новым этапом, я вдохновляюсь, набираюсь сил и начинаю все сначала, только вот уровни разные, так что и начала так же разные.
Размышляя о смерти и конце, неизменно задумываешь о начале и том, что вообще нам суждено и для чего мы тут оказались. Когда порог Смерти переступает родной и значимый человек, который много лет служил примером и какой-то духовной опорой, очень нетвердо чувствуешь себя, особенно первые дни. Дедушка всегда был для меня главой клана, кем-то совершенно особенным, неким титаном, которому подвластно гораздо больше чем мне, простой смертной и вот я бросила три жмени земли на его гроб. Странно но в день его смерти я с гордостью рассказывала о том, каким он был, улыбалась и плакала, гордилась и сожалела.
В свое время меня поразила история любви дедушки и другой женщины, они встретились как это часто бывает в романах, слишком поздно, у обоих семьи и дети. И большое чувство, которое удалось пронести сквозь бури семейных скандалов, истерик, слез, лет, не угасло и до старости, хоть и виделись они редко, по письма, письма приходили до последнего дня, когда дедушка мог писать. А потом, после инсульта моя мама приняла на себя миссию почтальона и звонила той, другой женщине и рассказывала о том, что дедушке легче, хоть он уже и не говорит. Наверное, это странно выглядит на бумаге, как писал Тютчев "мысль высказанная есть ложь", однако в жизни это нечто трепетное, живое, трогательное, почти невесомое, неуловимое, и выразить нельзя, и утаивать не хочется.
Кажется так писал Пастернак. Но вот уже который год замечаю, что вопреки всем и вся, вторая половина февраля для меня служит каким-то новым этапом, я вдохновляюсь, набираюсь сил и начинаю все сначала, только вот уровни разные, так что и начала так же разные.
Размышляя о смерти и конце, неизменно задумываешь о начале и том, что вообще нам суждено и для чего мы тут оказались. Когда порог Смерти переступает родной и значимый человек, который много лет служил примером и какой-то духовной опорой, очень нетвердо чувствуешь себя, особенно первые дни. Дедушка всегда был для меня главой клана, кем-то совершенно особенным, неким титаном, которому подвластно гораздо больше чем мне, простой смертной и вот я бросила три жмени земли на его гроб. Странно но в день его смерти я с гордостью рассказывала о том, каким он был, улыбалась и плакала, гордилась и сожалела.
В свое время меня поразила история любви дедушки и другой женщины, они встретились как это часто бывает в романах, слишком поздно, у обоих семьи и дети. И большое чувство, которое удалось пронести сквозь бури семейных скандалов, истерик, слез, лет, не угасло и до старости, хоть и виделись они редко, по письма, письма приходили до последнего дня, когда дедушка мог писать. А потом, после инсульта моя мама приняла на себя миссию почтальона и звонила той, другой женщине и рассказывала о том, что дедушке легче, хоть он уже и не говорит. Наверное, это странно выглядит на бумаге, как писал Тютчев "мысль высказанная есть ложь", однако в жизни это нечто трепетное, живое, трогательное, почти невесомое, неуловимое, и выразить нельзя, и утаивать не хочется.
Комментариев нет:
Отправить комментарий